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Poils
Le ciel est beau, Bien bleu, Les nuages noirs Comme des traits dans le ciel sont tout fins, Des traces d’avion ? Tous ces gens qui discutent, Et moi je suis seule Dans mon maillot de bain. De quoi j’ai l’air, Plantée debout, Immobile, à surveiller les petits et à vérifier leurs brassards bien attachés?…